Этот май останется с ароматом её волос.

Этот май останется с ароматом её волос,

Этот май будет символом её нежных объятий.

У меня, наверное, ею уже давно передоз,

Но совсем не спешу сказать себе "хватит".

 

Только ей слово за словом пишу во мраке это,

Я - безумно влюблённый в неё человек.

Она - мой источник бесконечного тепла и света,

И мне не хватает её рук, взгляда и век.

 

Она, наверное, в этот мир попала из сказки,

Я от неё зависим как кто-то от курения.

Только с ней никогда уйти не смогу в завязку,

Ведь никто сигареты не бросает в мгновение.

 

Даже, если и кто-то бросает, случай редкий,

Мне же с чувств к ней уже не соскочить.

Её образ - не дым. Он сладок, не едкий,

Я с каждым разом всё сильнее начинаю любить.

 

Готов любить все книги, которые она прочла,

Даже те, где в петлю полез один из персонажей.

Которые не по нраву, словно Гоголь, сжигать до тла,

И новые истории писать пеплом и сажей.

 

Меня влечёт безумно к ней, я понимаю это.

Этот май будет вечен с ароматом её волос,

Этот город имеет очертания её силуэта,

И плевать хотел на явный чувствами передоз.