Этот май останется с ароматом её волос.
Этот май останется с ароматом её волос,
Этот май будет символом её нежных объятий.
У меня, наверное, ею уже давно передоз,
Но совсем не спешу сказать себе "хватит".
Только ей слово за словом пишу во мраке это,
Я - безумно влюблённый в неё человек.
Она - мой источник бесконечного тепла и света,
И мне не хватает её рук, взгляда и век.
Она, наверное, в этот мир попала из сказки,
Я от неё зависим как кто-то от курения.
Только с ней никогда уйти не смогу в завязку,
Ведь никто сигареты не бросает в мгновение.
Даже, если и кто-то бросает, случай редкий,
Мне же с чувств к ней уже не соскочить.
Её образ - не дым. Он сладок, не едкий,
Я с каждым разом всё сильнее начинаю любить.
Готов любить все книги, которые она прочла,
Даже те, где в петлю полез один из персонажей.
Которые не по нраву, словно Гоголь, сжигать до тла,
И новые истории писать пеплом и сажей.
Меня влечёт безумно к ней, я понимаю это.
Этот май будет вечен с ароматом её волос,
Этот город имеет очертания её силуэта,
И плевать хотел на явный чувствами передоз.
