С  утра, когда  пройдёшься  по  росе,
и  оглянёшься – видишь, след  оставил…
Мы, вроде – умираем, но  не  все.
Бывает  так – что  “без  вести  пропали”…
 
Поднялось  солнце,
высохла  роса…
И  что  ты  шёл – приметы  не  осталось.
Когда-то  женщина – проплакала  глаза…
Ждала…
Ждала…
Ей  даже  “похоронки  не  досталось”…
 
С  утра, в  июне,
выйду – по  росе…
Пройдусь,
и  оглянусь  на  след  “тропинки”  влажной.
И  верю – это  шли  за  мною  все,
кто  “без  вести  пропал”  однажды…
 
И   я  сижу, со  всеми  ими  здесь…
Под  мирным  небом, у  опушки  леса.
И  говорю  им – вы, ребята, есть !
Вот  я  вас  помню –
мы  сидим,
и  молча  курим  вместе… 
*+*
7 мая 2015 г.