Сотворение мира
Не станет жизни. Будет день,
Застиранный до сна,
Где я в лесу глухих людей
Бреду совсем одна,
На зебре переплыв поток
Мигающих зверей,
Оставив мысли на потом
О том, что смерть добрей.
Но грянет солнце с высоты
Горячечным дождём —
И будет боль, и будешь ты,
Мой мир, опять рождён.
