Третий скорый
«Третий скорый», - дед сказал протяжно
и гудка летящего клинок...
Самокрутку подкурил он важно
и пускает кольца в потолок.
Вечер перед праздником, суббота,
а бабуля спицами стучит.
По небу разлита позолота.
Дед ворчит, опять радикулит.
Чай индийский, где на пачке слоник,
вылит весь на блюдце янтарём.
Дед с тоской глядит на подоконник:
«Будем бабка живы, не помрём».
И польются тихо разговоры,
сон исчезнет в дымках голубых...
Вместе с ним, всё тот же, третий скорый,
к станции любимых и родных.
