Дождь с самого утра...
Каждый из нас предан. Кому-то или кем-то.
Дорога за горизонт, где солнце - в глаза...
И Новое позовёт, и будет короткой гроза.
И смоет дождём тоску. И высохнет мокрый след.
Я в прошлое - не могу, а в будущем лишь - привет.
Ветрами несутся дни. Картины средних веков.
Как будто забытые сны, тобою не сказанных слов.
И снова цветение садов, из прошлой жизни ответ.
И шорох тихих шагов... симфония - скрипка-кларнет.
А солнце сыграло восход, даря новый день всем.
И снова мой Путь - от..., до точки последней - где.
И снова слова, слова..., пытаясь всё объяснить.
Мне было понятно всегда, что вам не дано открыть.
Вся та простота сфер с окраской нелепых стен.
Давлением в сто атмосфер выходят все в космоса дверь.
А там горизонт один на миллиарды лет.
Вернёмся ли мы туда, где встретили первый рассвет?
И кто изменил слова, смешав очерёдность букв?
В слове "Логос" всегда я слышу - "Голос"... и "Дух".
Сложение - сущность имён позволит открыть замки,
Держащие цепи ума столько лет взаперти.
И снова туман над рекой - забытого детства Путь.
И будет кто-то другой искать очевидную суть,
Смеющуюся в глаза, как солнце в восходе своём.
И мочит слезами дождь... страницы в блокноте моём.
