лабиринт сна про Белого Кита - 7

Утро. От Гоголей до Вахтангова

на Старом Арбате застыла, как вкопана,

стая снеговиков из ладана -

анархистов, вздорных клоунов,

нос - морковкой, ведро - нА бок,

в три шара - торс, идут без тапок.

 

Слава Полунин в балахоне солнца -

полководец армии первопроходцев...

мимо/прохожий, постой нараспашку -

с неба/с бога ли/Гоголя вниз рубашка

летит немедленным снегом наружу -

от восторга, видимо. Как в Мулен Руже.

 

Я иду на работу, просыпаюсь в прострации:

снеговики раскатились с грохотом

в конкреции* и передают по рации

с острова Чампа Земли Франца Йосифа

шифровочку шепотом.

Ну и сон. Ничегосебе.