***

Поэт, скорбя о том, чего уж не случится,

Переживет во снах свою мечту.

В руках его невольно терцина заструится.

 

Снова вспоминая золотистую весну,

Напишет будто бы художник он картину.

И чувств своих он навсегда в плену.

 

В ней увидишь необъятных грез долину,

В ней увидишь не погасший свет,

И пронесшихся надежд лавину.

 

В ней слышен четкий шаг прошедших лет!

Палитрой золотистого рассвета,

Призраком смотрящим в след,

 

Эскиз любви вбирает нежность силуэта...

Образы, что память нам хранит,

Последняя отрада для поэта.

 

И здравый смысл говорит:

"Забудь скорее все ты это!"

Но душа все так же тянется, болит...