Рождён между клёном и сентябрем...

Брут Поэтович

Я бузудержен, безутешен,

Вскормлен ветрами,

Рождён между клёном и сентябрем...

За калиткой скрипучей.

Шёл по насыпи дней,

С годами устал только больше...

Так, что ни сил, ни радости...

Будто сирень проросла

В моих лёгких,

Будто пионы вот-вот зацветут в висках...

Призрачный старец,

Юный погонщик мечты...

Толи ладони остыли,

Толи кончилась кровь..

Позабыл я числа счастливые,

Будто в мыслях идёт дождь...