Цепь трагедий
— Зря заявилась. Я грубей
сегодня, хоть и слаб чертовски.
Мы — чья-то смерть с полотен Босха;
и ты кого-нибудь убей.
По швам ладони и к попу
спешить на исповедь? О, нет уж.
"Платите миру той монетой,
что мир вам" — прочее табу.
И у других судьба пусть — хрясь...
Удел мой — тварью слыть до гроба.
С того мне жаль тебя, что страсть
и гаду может плавить рёбра.
Довольна?! Каюсь — виноват.
Крапивой жгучей от пощёчин
у эгоизма зубы сточит
любовь моя. Мне скоро в ад.
А ты борись за каждый вдох,
покуда силы не оставят,
под крик полночный в три октавы
по мне глупцу: "Ну, сдох и сдох".
И даже не пытайся вслед
ступать в ладью к Харону, дура.
Прошу, не плачь. Я — мразь де-юре.
Таким не место на Земле.
Тебя на жизнь бы обменял.
Возненавидь, прошу. Я сволочь!
В борьбе врачи придут на помощь...
Разбей же сердце об меня.
Всё надоело?! Ой, не ври.
Рыча, о жажде жить расскажет
печаль приправленная гранжем.
Да, это не простой плеврит.
Не плачь, но мне недели две
осталось вам глаза мозолить.
Глядеть не поспешим на зори,
топясь друг в друге и в листве.
Прости, лукавил по чуть-чуть
о многом жаркими ночами,
когда в пылу страстей кричали...
Тебя я петь не научу,
как и с баре зажать аккорд
простецкий; выброси гитару.
Год как себя прозвал я тварью,
на самобичеванье скор.
Что удивительно, а ведь
плюю на всех, но ты... чертовка!
Как искусать так локти ловко,
чтоб молча кровью не реветь?!
Проснулась совесть? Разве же
её я не продонжуанил?!
Как помню вскрыться думал в ванне,
когда узнал, но вздумал — жить...
Какой недальновидный ход,
какая низость — месть и эго:
и пятка, и деталька lego —
я два в одном. Как больно. Хлоп!
Мог розу смерти не вручать,
но ты — прекрасна, я — похабен.
Нет, чтоб догнить на Pornohubе.
Судью мне дайте, не врача!
Я — эгоист, я — боль со злом.
В последний раз хотел влюбиться,
(по-сути-то вершил убийство,
когда стонал с ней в унисон).
Я тоже чья-то жертва. Рви
цепь РНК, как цепь трагедий,
но уносил, как на ракете,
на ломте плоти в рай двоих.
Как помнишь, многое для нас
припасено в наивных планах.
Они не сбудутся, и ладно.
У судеб краткая длина.
Тебе, надеюсь, доктор не
смолчал о вирусной нагрузке?
С тех пор, как скинула ты блузку
передо мной — и ты на дне.
Не извинишь, поверь, хоть и
сегодня грезишь о могиле.
Жизнь — каравелла, мы — под килем.
Я сделал пас и слёг. Ходи.
28 марта 2019 05:15
