Ты мне ни за что не верь...
Что тебе известно о боли?
Когда руки от порезов ноют,
Знакомо тебе это чувство?
Из шрамов-узоров искусство
Укрывает кожу мою.
Я не колюсь, не курю, не пью -
Меня привлекает боль.
Все чувства как-то сходят на ноль,
Когда лезвие скользит по коже.
Конечно, все говорят негоже
Страдать мне подобной пургой.
Вот только боль заглушает вой,
Что бушует внутри так долго.
Душа моя воет волком,
И всё выгрызает внутри.
А ваше: "Ну-ка, слёзы свои утри! "
Не спасёт, как бы вы не старались.
С душой моей уж наигрались,
И бросили в канаве погибать.
Что стоит мне ещё сказать,
Вдобавок, к данной суете?
Иль я не тот, иль вы не те?
Изволь мне, Господ, дать ответ!
Хотя, тебя, пожалуй, нет,
Ведь, что за Бог велит страдать?
Велит рождаться, умирать,
И ждать невиданного Рая?
И все же ждут, не понимая,
Что будет с нами у истока.
Ну разве это не жестоко?
И снова больно, в прах и пух
Разносит жизнь мой слабый дух.
Видать, мне путь устелен ядом.
И Бога помощи не надо,
Я сам, пожалуй, разберусь.
А может, утром я проснусь
Уж будучи иним созданьем?
С другими мыслями, заданьем,
И с целью - больше не страдать?
За сон такой готов отдать
Я годы жизни, что сейчас.
Сию минуту, каждый час,
Что пробыл в этом гадком теле!
Но нет, лишь сны нас ждут, на деле.
А вся мирская суета пусть сгинет.
Коль слабый дух меня покинет,
Пускай оставит телу боль.
Я не возьму её с собой.
Пусть остаётся страх и стыд.
И тот огонь, что не горит,
А так, трепещет маревом зори.
Гори огонь! Я сам - гори!
Гори печаль, горите слёзы,
Горите все пустые грёзы!
Гори и боль, пылай огнём!
Я всё забуду тёплым днём,
Когда отступит та метель.
Когда на мир сойдёт Апрель.
В Апрельском зареве рассвета,
А стану тем, кого уж нету.
Апрель возьмёт меня с собой,
Где тёплый дождь, весенний зной,
И лёгкий ветер шепчет там:
"Останься здесь, ты нужен нам".
Тогда уйду я, не страшась конца.
Отправлю вестника-гонца,
А сам уйду с рассветом этим,
Оставив всё на этом свете.
С собой не надо ничего.
Ни злато, ни пустой чертог,
Лишь мысли о свободе вечной,
Рассвет над вишнями, беспечный,
Оркестр из переливов птиц,
И вестника исписан лист.
Быть может, в нём я расскажу о боли?
О шрамах, о волках и вое?
О том, что гложило меня,
Что мучило день ото дня,
И от чего кричал вночи.
Не знают этого врачи,
Что боли столько причинило.
Что грязь мою не вымыть мылом,
И пятна крови не стереть.
Я пел о боли, буду петь,
И вряд ли просто перестану.
Возможно, скоро я устану,
И расцветёт во мне Апрель.
