Я не поэт, и никогда им не был...
Я не поэт, и никогда им не был.
Я жил под мирным, серым небом,
Искал я счастья для души -
Нашел поэм и рифм ковши!
Я не стремился к идеалам,
Я не искал своей державы.
Я жил один, один и помер,
Такой вот фокус, жизни номер,
Как в цирке, под весёлый гам,
Но клоунада надоела вам,
И вы пойдёте дальше.
А я, красноносый клоун из фальши,
И умру на круглой арене.
Нет меня. Мне больше никто не верил.
И я ищу, брожу по кругу,
Отраду, верную подругу,
Для сердца, для уставшей плоти.
И на вот этой грустной ноте
Напоминаю!
Я не поэт, и никогда не буду
Искать в стихах своих, приблудах,
Я смерти смысл, или жизни.
Душа моя, моя отчизна
Кричит и плачет где-то там,
Где утихает тот весёлый гам.
Вот я лежу, от боли корчусь:
"Сейчас, лишь миг!". Заглох моторчик,
И нервов нет, не бьётся сердце.
Передо мной открыты дверцы,
Где поиски меня начнутся.
Что может здесь мне приглянуться?
Сейчас посмотрим!
Я не поэт, так отчего-же?
Мне мыслить рифма негоже!
Но так выходит, что под руку
Мне ручка и тетрадь-подруга.
И строки чёрненьким чернилом.
А мысли - бурным, синим Нилом,
Всё льются средь сухой земли.
Вот если б рифмы помогли -
Я душу продал бы за "Нил",
Меня б никто не осудил.
А так...
Я не поэт, и им не стану.
Меня и рифмы не утянут
В свой омут, ясно-голубой.
Мне хорошо с самим собой,
А значит - дело нет до рифм,
Пока дышу. Пока я жив.
А там посмотрим...
