Актау (Белая гора)*

Ему ещё нет и шестидесяти – юнец

По меркам живущих не первую сотню лет.

Причудлив рисунок морщин на его лице,

Где каждая складка – оставленный кем-то след.

 

Бесплодной пустыни подкидыш, приёмный сын,

Впитавший суровую нежность седой волны.

При встрече спрошу его «как ты?», а он – «жақсы»,

Но мне ли не знать, как ветра́ его солоны́.

 

Как, выжженный солнцем калёным, слепяще-бел,

Не раз погребённый в барханах песчаных бурь,

Он с каждым дождём по весне расцветал и пел,

Настроив под голос прибоя свою домбру.

 

Мы съели с ним соли, наверное, целый пуд.

Немало воды с той поры утекло в песок…

И видимо, я неспроста просыпаюсь тут,

Куда бы судьбы ни забросило колесо.

***

Трап самолёта. Светлеющий горизонт.

Ветер в поклоне приветственном гнёт полынь.

Годы спустя по-отечески смотрит он.

Так – не умеет никто… только он один.

 

 

18.03.19

 

* Город на юго-западе Казахстана

Жақсы – хорошо (каз.)