Груша

Фрукты так возбуждающе сочны, что хочется впиться

в виноградную мякоть и в спелую грушу зубами.

Я смотрю на картину в резной позолоченной раме

и я будто бы этой картины живая частица.

 

На столе натюрмортном в кашпо красно-жёлтые маки

и на блюде там груши огрызок, и тёмные сливы...

Я смотрю и мечтаю о мире блаженном, счастливом,

а в квартире мерцают огни разрушительных магий.

 

Я в огне этих магий, и я не успела укрыться.

Пленена, околдована броским, фруктовым пейзажем,

извлекаю картину из рамки в больном эпатаже,

и шепчу заклинания, будто верховная жрица.

 

Дрогнул призрачный мир... Всё случилось всего за минуту:

я внутри полотна и взбираюсь на круглое блюдо.

И такая я мелкая, мельче кухонной посуды,

и растеряна я, и раздета совсем, и разута.

 

И неведомо мне, где живут натюрмортные души,

только чувствую, грубо берут за согбенную спину

и грызут мою плоть, и кладут к перепуганной сливе,

и лежу я на блюде огрызком чернеющей груши.