Здрассьте, или Привет лайкщикам
1.
Три - в одном: "инстаграм" и "фейсбук"
с "одноклассниками" - ржут в обнимку...
Микрофон просто рвут здесь из рук,
чтоб потрафить удачному снимку!
Здесь на "здравствуй" не тратят минут,
а на сам ритуал - уж тем паче...
Тут отметиться б лишь - атрибут -
поскорее, почти по-собачьи!
Чтоб оставить "своим" свой "привет",
кобелёк иль какая-то сучка,
полдвора обегает чуть свет...
Но и вызнает, чья - круче - кучка!
Против этого - что ни толкай -
знал всегда я про избранность вкуса...
Но однажды на лайк, как на лай,
обернуться не хватит искуса!
А ответить чтоб - не поведусь:
человек - я, мне слово присуще...
По привычке, вверх брошу картуз,
да, как он, вознесусь ещё пуще!
Хоть и я, как и все, без башки -
в этом суть человека как лоха:
загляну лишний раз за флажки...
Вдруг кому-то там больно и плохо?
Но, безмолвный увидевши трёп
иль брехню про "шедевр до мурашек",
я уйду, сетью собственных троп,
вновь в свой мир - без плевков и какашек!
(С детства чудные грёзы пригрев,
мы - и взрослыми - верим всё в сказку...
Или - жалко, в привычной игре,
с глаз - обманную - сдёрнуть повязку?)
2.
Без обид - не лечу, не учу...
Только слыша ваш гам в вечном "вече",
раз в неделю я всем вам кричу:
"С добрым утром!" или "Добрый вечер!"
Вряд ли слышите вы этот писк...
Вы, кто лайки гребёт друг у друга,
вместе строите лжи обелиск -
в квадратуре порочного круга!
Ах, божественных струй перезвон
нашей Лиры... Из этой посуды
звук извлечь могут все, но ведь он
одному Аполлону подсуден!
На заслуги "поэтов" забив,
Бог на троне замрёт в чутком бденье...
Слыша - тысяч - унылый мотив,
лишь кивнёт иногда... В снисхожденье!
Он бы - этих - и слушать не стал:
распахал бы им всё - без прополки...
Но лишь ими забит пьедестал,
а призами их - местные полки!
Здесь дипломы - для многих - порог;
"кубки" многим тут - славы примета...
Но не ради их бросит трон Бог,
а обнять чтоб - раз в сто лет - Поэта!
А Поэт как придёт - без потуг,
так уйдёт - тихо и без поклона...
Взяв с собой лишь один груз заслуг -
поцелуй самого Аполлона!
...Нам бы в веке том чудном пожить,
чтоб зрить Мастера русского слога!
Пусть вились б там не лайки - пажи...
Но - у лиры избранника Бога!
В визге игрищ и в шуме утех,
то один, то другой из нас водит...
Но делить мир на этих и тех
глупо... В общем - для всех - хороводе!
Господа, это вовсе не бред:
в этом веке, больном и убогом,
не ищите того, кого нет...
Нет средь нас поцелованных Богом!
