Здрассьте, или Привет лайкщикам

1.

 

Три - в одном: "инстаграм" и "фейсбук"

с "одноклассниками" - ржут в обнимку...

Микрофон просто рвут здесь из рук,

чтоб потрафить удачному снимку!

 

Здесь на "здравствуй" не тратят минут,

а на сам ритуал - уж тем паче...

Тут отметиться б лишь - атрибут -

поскорее, почти по-собачьи!

 

Чтоб оставить "своим" свой "привет",

кобелёк иль какая-то сучка,

полдвора обегает чуть свет...

Но и вызнает, чья - круче - кучка!

 

Против этого - что ни толкай -

знал всегда я про избранность вкуса...

Но однажды на лайк, как на лай,

обернуться не хватит искуса!

 

А ответить чтоб - не поведусь:

человек - я, мне слово присуще...

По привычке, вверх брошу картуз,

да, как он, вознесусь ещё пуще!

 

Хоть и я, как и все, без башки -

в этом суть человека как лоха:

загляну лишний раз за флажки...

Вдруг кому-то там больно и плохо?

 

Но, безмолвный увидевши трёп

иль брехню про "шедевр до мурашек",

я уйду, сетью собственных троп,

вновь в свой мир - без плевков и какашек!

 

(С детства чудные грёзы пригрев,

мы - и взрослыми - верим всё в сказку...

Или - жалко, в привычной игре,

с глаз - обманную - сдёрнуть повязку?)

 

 

2.

 

Без обид - не лечу, не учу...

Только слыша ваш гам в вечном "вече",

раз в неделю я всем вам кричу:

"С добрым утром!" или "Добрый вечер!"

 

Вряд ли слышите вы этот писк...

Вы, кто лайки гребёт друг у друга,

вместе строите лжи обелиск -

в квадратуре порочного круга!

 

Ах, божественных струй перезвон

нашей Лиры... Из этой посуды

звук извлечь могут все, но ведь он

одному Аполлону подсуден!

 

На заслуги "поэтов" забив,

Бог на троне замрёт в чутком бденье...

Слыша - тысяч - унылый мотив,

лишь кивнёт иногда... В снисхожденье!

 

Он бы - этих - и слушать не стал:

распахал бы им всё - без прополки...

Но лишь ими забит пьедестал,

а призами их - местные полки!

 

Здесь дипломы - для многих - порог;

"кубки" многим тут - славы примета...

Но не ради их бросит трон Бог,

а обнять чтоб - раз в сто лет - Поэта!

 

А Поэт как придёт - без потуг,

так уйдёт - тихо и без поклона...

Взяв с собой лишь один груз заслуг -

поцелуй самого Аполлона!

 

...Нам бы в веке том чудном пожить,

чтоб зрить Мастера русского слога!

Пусть вились б там не лайки - пажи...

Но - у лиры избранника Бога!

 

В визге игрищ и в шуме утех,

то один, то другой из нас водит...

Но делить мир на этих и тех

глупо... В общем - для всех - хороводе!

 

Господа, это вовсе не бред:

в этом веке, больном и убогом,

не ищите того, кого нет...

Нет средь нас поцелованных Богом!