Мне хотелось писать о желанной любви...
Мне хотелось писать о желанной любви,
О россыпях звезд, что разбросаны в небе...
О снежных равнинах, о жарких краях,
О том, где я был и где еще не был...
Мне хотелось писать об алмазной росе,
Как босыми ногами сбиваю с травинок...
О солнце, скользнувшем лучом по земле,
О грибах, что несут мне навстречу в корзинах…
Мне хотелось писать о весеннем дожде,
О тумане над пахнущем мятою лугом...
О ветрах, нарушающих гладь у воды,
О земле, что пластами ложится под плугом…
Мне хотелось писать и о верных друзьях,
И о встречах, кострах, и о дальних походах...
И о песнях, что пели тогда, и поем мы сейчас,
О нерушимости братских наших народов…
Мне хотелось писать о морях, океанах...
Но внутренний голос мне крикнул: «Замри!
Неисправимый в душе ты остался романтик!
А ты на реальную жизнь посмотри!»
И лик обратив к нашей жизни реальной,
Я сбросил налипший словесный туман...
Подо всей мишурою, в обертках блестящих,
Я узрел нищету, воровство и обман...
Но уверен, я буду писать о морозной зиме,
О снежинках, что тихо ложатся на плечи...
И буду писать о людской доброте
И о детях, об их несуразно лепечущей речи...
Обо всем напишу я, но только потом…
Ведь этот режим, он в России не вечен!
Свет в туннеле, уверен, мы вместе найдем!
А время, оно, как мы знаем, все лечит!
22.03.2019
