Творцу
Настанет миг, и вдруг поймёшь случайно
Что с призраками бился наяву
Что сам себе их создал виртуально
На самом деле видел пустоту.
Что ни к чему, страдать от глупой фразы
И кто сказал, давно уже забыл
Обида ни к чему, копить не надо
А ты копил в душе их, так копил.
И пьедесталы не ищи, не стоит
Их время разрушает просто в пыль
Творить мечту, достойная награда
Забудь обиды, продолжай творить.
Карандашом, иль словом или нотой
На сцене кто-то образ создаёт
А время всё оценит и расставит
Оно ведь честно никому не врёт.
И если смог, оставил что-то позже
Что в чьём то сердце тронуло струну
Вот это будет высшею наградой
За жизнь, порою нервную, твою.
