Пора весеннего настоя

Какое время золотое,

какая чудная погода,

пора весеннего настоя

и неба море голубое.

 

И воздух будто бы разглажен,

и чист прозрачностью своею,

и прелый лист росою влажен,

едва под видимою прелью.

 

И солнце лезет вон из кожи,

лучей цепляется руками,

и жмурится любой прохожий,

весны напившийся глотками.

 

Она пьянит, как Amaretto,

она пленит, сознанье кружит,

как ту же голову поэта,

что не писать о ней не может.