О РОДИНЕ ПИСАТЬ Я НЕ УСТАЛА

О Родине писать я не устала,

Я каждой малой клеткой кожи там,

Где луг за Сеймом брошен одеялом,

И жемчуг рос развешан по кустам.

Вот и пишу, то робко, то упрямо

Уже какие строчки я подряд

О куполах неповторимых храмов,

Что над старинным городом парят.

А город что? - в пыли июньской куры,

Акации, подсолнухи, теплынь.

В сельповском полушубке баба Нюра,

Скамеечки. Тропиночки. Полынь.

Кофейный вечер молоком разбавлен,

И в сон-траве кузнечики шуршат.

Провинциалка… не о самом главном,

О том пишу, о чём болит душа.

Она поет, как льются в Сейм туманы,

Роняет ветка яблоко в траву…

Да, не шедевры... но не перестану

Писать, пока на свете я живу!