О РОДИНЕ ПИСАТЬ Я НЕ УСТАЛА
О Родине писать я не устала,
Я каждой малой клеткой кожи там,
Где луг за Сеймом брошен одеялом,
И жемчуг рос развешан по кустам.
Вот и пишу, то робко, то упрямо
Уже какие строчки я подряд
О куполах неповторимых храмов,
Что над старинным городом парят.
А город что? - в пыли июньской куры,
Акации, подсолнухи, теплынь.
В сельповском полушубке баба Нюра,
Скамеечки. Тропиночки. Полынь.
Кофейный вечер молоком разбавлен,
И в сон-траве кузнечики шуршат.
Провинциалка… не о самом главном,
О том пишу, о чём болит душа.
Она поет, как льются в Сейм туманы,
Роняет ветка яблоко в траву…
Да, не шедевры... но не перестану
Писать, пока на свете я живу!
