орв

В его крови самбука и соус чили,
И мои партии заведомо проиграны, - в любой игре.
Влюбиться намертво – а по другому не учили.
Сражаться до последнего – в любой борьбе…

Что ж, расскажи мне, счастье, о весне.
О вечном звоне нежности в капели,
О буйстве красок в девственном апреле,
О мае, раскаленном до предела,
О ненасытных солнечных лучах,
О глупых птицах,
И смешных врачах,
Что путают дурацкий ОРВ с весенней лихорадкой…
О ключах…
Тех самых, что потеряны, как прошлое.
Последнем глотке кофе на углу.
О разговорах, тех, что в воздух брошены,
О тех, что я не слушать не могу…
Скажи мне, свет ты мой,
О всяких мелочах и преступлениях,
О тех безумствах,
Провалившихся в забвенье,
И о бесчисленном количестве побед
Огня над разумом…
Иль это – тоже бред?

Мне душно. Это мне не по плечу.
Ни март, смешавший грязь с последним снегом.
Ни сны, ни боль, ни то, что я хочу…
Все то, что ты так слепо предал.