Вёрсты

Не мажет душу горький чёрный прах

на старых белых латаных одеждах.

Мы заблудились в искренних мечтах

и потерялись в призрачных надеждах.

Скользит по лицам сумрачная тень,

мелькнёт огонь вдали на повороте.

Но не костёр горит там - это пень

холодным светом тлеет на болоте.

 

На всём пути погосты и кресты,

в забытых сёлах нищие старушки.

На переправах старые мосты,

в гнилых оврагах брошенные пушки.

Ретроспективой огненной войны,

ночные сны подарят безнадёгу.

Немые вёрсты взорванной страны

замкнулись все в безумную дорогу.

 

Саднит и жжёт в простуженной груди,

а впереди тепла всё так же мало.

Но мы должны суровый путь пройти

и осознать, что раньше ускользало.

Пока живёт на свете доброта,

найдётся место рядом лютой злости.

И вновь не снег белеет у моста,

а вперемешку гильзы, лёд и кости.

 

Разбавив спирт колодезной водой,

помянем тех, кто здесь растратил силы.

И снова в путь, оставив за собой,

как будто память, братские могилы.

Мы заблудились в искренних мечтах

и потерялись в призрачных надеждах.

Но не измажет души чёрный прах

на старых белых латаных одеждах.

 

2019г.