Вёрсты
Не мажет душу горький чёрный прах
на старых белых латаных одеждах.
Мы заблудились в искренних мечтах
и потерялись в призрачных надеждах.
Скользит по лицам сумрачная тень,
мелькнёт огонь вдали на повороте.
Но не костёр горит там - это пень
холодным светом тлеет на болоте.
На всём пути погосты и кресты,
в забытых сёлах нищие старушки.
На переправах старые мосты,
в гнилых оврагах брошенные пушки.
Ретроспективой огненной войны,
ночные сны подарят безнадёгу.
Немые вёрсты взорванной страны
замкнулись все в безумную дорогу.
Саднит и жжёт в простуженной груди,
а впереди тепла всё так же мало.
Но мы должны суровый путь пройти
и осознать, что раньше ускользало.
Пока живёт на свете доброта,
найдётся место рядом лютой злости.
И вновь не снег белеет у моста,
а вперемешку гильзы, лёд и кости.
Разбавив спирт колодезной водой,
помянем тех, кто здесь растратил силы.
И снова в путь, оставив за собой,
как будто память, братские могилы.
Мы заблудились в искренних мечтах
и потерялись в призрачных надеждах.
Но не измажет души чёрный прах
на старых белых латаных одеждах.
2019г.
