Дама города энского
Горячий лоб. Холодное стекло.
Капризом осени размыта улица.
Припомнить трудно, сколько раз везло
В любви… Уставшим мыслям плохо рулится.
Хромая старенький трамвай скрипит
По кругу… По закону жизни движется.
У ног привычно верный дог сопит,
На чистенькой салфетке вензель – ижица.
Наследство… Прошлый век стоит за ним.
Балы… Кареты… Пламя революции…
Расстрелы без суда… Аресты, плач родни…
И детство без отца. Смурное. Куцее.
Весьма сумбурная прелюдия у дня,
Ищу на донышке души мелодию,
Которая согрела бы меня…
Плывёт издалека… Всё ближе вроде бы.
Смеюсь… Над кем? Да над собой.
По жизни из огня бросаюсь в полымя.
Прям как у Бродского «И вечный бой…»,
Тоска не приберёт руками голыми.
И продолжает закаляться сталь,
Она, известно, тоже рода женского.
А день-то вроде улыбаться стал…
С ним вместе дама городочка энского.
