Говорят, там умер человек...
Ох, какой я всё же безобразник!
Три денька себе устроил праздник,
Водку пил за память и за всех.

Пил, как-будто я нашел родник
От кончины дальней, неизвестной,
И хотел, чтоб в этой жизни честно,
Кто-нибудь ответил за живых.

А потом, уставший и хмельной,,
Опершись рукой на подбородок,
Долго думал, что и я в воротах
На пути, где вечности покой.

Где лежат родные земляки,
Где невозвращенцы поселились,
Где бурьян с могил сиротских вылез,
Где жиреют тленьем червяки.

Не смешно. Но нынче в моде юмор,
Якобы тому лишь повезло,
Кто избрал сегодня ремесло,
Хоронить несчастного, что умер.

Мне такое счастье не к чему,
Не хочу я слышать  горе смерти,
Потому и водку пил, поверьте,
Что печаль запрятана в суму.
............................................

Говорят, там умер человек...
И тогда представишь жизнь иначе,
Сядешь в уголочке и заплачешь:
Лучше б умер я один за всех.