Пастернаку.

Об идеале были лишь мечты....

(А он вообще-то был однако?),

Я помню, как в колодце давних лет,

Тайком, с фонариком, читал я Пастернака.

Его мне запрещали поминать,

Мол, он ведь пониманья не достоин...

Твой взор однако, ведь направлен не туда,

Ты должен быть другого удостоин.

Но снова видел я орлиный взор,

И неподкупность фраз, таких понятных...

Его души направленный порыв,

Мне показал, где суть - и коротко,

И ясно....

Любой возьмите стих ,

Хоть " По грибы", хоть "Балашов".

Хоть "Бабье лето",

Всё это - только белые стихи,

И ведь они писались лишь про "это"....

И вот финал. Стена. Портрет.

От времени не покосилась рама.

И в завершенье сказанного здесь,

Я вижу рядом тень святого Мандельштама....