Пастернаку.
Об идеале были лишь мечты....
(А он вообще-то был однако?),
Я помню, как в колодце давних лет,
Тайком, с фонариком, читал я Пастернака.
Его мне запрещали поминать,
Мол, он ведь пониманья не достоин...
Твой взор однако, ведь направлен не туда,
Ты должен быть другого удостоин.
Но снова видел я орлиный взор,
И неподкупность фраз, таких понятных...
Его души направленный порыв,
Мне показал, где суть - и коротко,
И ясно....
Любой возьмите стих ,
Хоть " По грибы", хоть "Балашов".
Хоть "Бабье лето",
Всё это - только белые стихи,
И ведь они писались лишь про "это"....
И вот финал. Стена. Портрет.
От времени не покосилась рама.
И в завершенье сказанного здесь,
Я вижу рядом тень святого Мандельштама....
