Самоучка.
Жизнь то груба,
То вновь дерзка...
А то за глотку вновь, петлёй воспоминаний....
То оборвётся вдруг поэзии строка,
Теряясь дымкой, растворившейся в сознании...
Из неоткуда взявшийся мольберт,
Пугает непривычностью треноги,
И бабочки танцуют минует,
Под сводом деревянным у дороги.
Из любопытсва - в руки кисть,
Ведь холст, как никогда, трепещет ожиданьем,
Каков же будет здесь творения сюжет,
Качнув в который раз,основы мирозданья?
По всем законам загрунтован холст,
Хотя художнику всё видится впервые...
Он, как погрешность, делает мазок,
Чтоб на холсте остался тот поныне.
Шагнув назад, прищурил глаз....
Беретку сдвинул, да и шарф поправил,
Плеснул в стаканчик жёлтого тепла,
И снова на мольберт свой взгляд направил.
Не лёгок творчества опального запал,
Ответственность за труд - ещё дороже!
И понимает он, что нет пути назад,
Ему уже не отступить, (Великий Боже!)....
Вот здесь, он должен сделать перерыв,
Присев в беседке, раскурил вдруг трубку....
А в голове, тем временем, шальная карусель:
-(Квадрат картины, рельсы, сизая голубка)....
Стакана шестигранник и коньяк,
Опять опальному спешат на помощь,
И возвращается сознания косяк,
По мере поедания лимона....
(Из памяти короткий вдруг сигнал,
Как хорошо, что нет на даче домофона....).
Но что-же дальше , где финал?
Творенье это мы когда- нибудь увидим?!
-"Конечно - да...",
-"А может- нет...",
Пусть тайна в энергетике картины...
P.S. ( Подпись на холсте: "Художник").
