В прошлой жизни я был Пастернаком
В прошлой жизни я был Пастернаком,
А до этого Пушкиным был,
И над телом моим горько плакал
Тот, который меня погубил.
Я скитался в окрестностях Альвы,
Я внимал эскападам творца,
Пил любовь в дебрях сказочной мальвы
И дневал в знаменитых дворцах.
Слог мой стал элементом преданий,
Одурманивал люд без вина,
Мне пророчили трон мироздания,
Но над миром сгустилась война.
Мой народ, обезумев от боли,
Грудью шёл на стальные штыки,
И штыки прогибались под волей
Тех, кто смерти шагал вопреки.
Голос мой бил страшнее орудий
И быстрее, чем сон, исцелял,
Он звучал в окровавленной груде
И за лагерной стенкой звучал.
Время шло, и руины вставали,
Превращаясь обратно в дворцы,
Но всё те же слова повторяли
Сыновья - а чуть позже - отцы.
Этих слов мной написано с гаком,
Что хватило на тысячи лет.
В прошлой жизни я был Пастернаком,
А сегодня - всего лишь поэт.
