Луна
Сижу впотьмах, нахмурив брови,
Смотрю на блёклую Луну.
И то, что я не многословен,
Никто не ставит мне в вину.
Луна. Там что-то происходит:
Дымятся горы, сея страх.
«Там чудеса, там леший бродит…»
Кто знает? Может быть и так.
Нам снизу кажется – туманно,
Но так банален наш сюжет.
Мы ищем тайны постоянно,
Где их, на самом деле, нет.
Вот и Луна, её свеченье
Воспринимается как дань,
Как интерес, как увлеченье,
Как на земле – цветок герань,
Фонарь, зеленый огонечек
У одинокого такси,
Как лампы свет, что между строчек,
Ложится, даже не спросив,
Веленья автора. Ничтожен
Мир светлячка средь миражей.
А я совсем не расположен,
Искать волшебности затей.
Но отчего все буераки,
Что задымились на Луне,
Я чувствую нутром собаки?
И от чего не спится мне?
