И никто о нём даже не вспомнит
И никто о нём даже не вспомнит,
И никто не всплакнёт о нём,
Только ветер со вздохом наполнит
Лёгкой пылью пустующий дом.
Он уйдёт на рассвете, неслышно -
Распечатывать пыль дорог.
В этом городе был он лишним,
Не хотел он так. Да и не мог.
Одиночка, бунтарь и странник.
Ну, и кто его в жизни любил?
Был избранник он, или изгнанник?
И зачем он вообще здесь был?
Вновь цветёт, как тогда, шиповник,
А его здесь - всё нет, и нет...
В каждом городе - свой полковник.
В каждом городе - свой поэт.
(Под впечатлением от романа Г.Г.Маркеса "Сто лет одиночества")
