И никто о нём даже не вспомнит

И никто о нём даже не вспомнит,

И никто не всплакнёт о нём,

Только ветер со вздохом наполнит

Лёгкой пылью пустующий дом.

 

Он уйдёт на рассвете, неслышно -

Распечатывать пыль дорог.

В этом городе был он лишним,

Не хотел он так. Да и не мог.

 

Одиночка, бунтарь и странник.

Ну, и кто его в жизни любил?

Был избранник он, или изгнанник?

И зачем он вообще здесь был?

 

Вновь цветёт, как тогда, шиповник,

А его здесь - всё нет, и нет...

В каждом городе - свой полковник.

В каждом городе - свой поэт.

 

 

(Под впечатлением от романа Г.Г.Маркеса "Сто лет одиночества")