История о картине, которой не было
Тишина, музей, картины,
Тайны прячутся в углах,
Череда сюжетов длинных –
Не раскроешь все никак.
И у каждого шедевра
Есть своя историй нить,
Свой мазок, своя одежда,
Свой сакральный смысл быть.
Но секретом обделённа
У окна висит она:
Рама, светом освещенна,
Просто рама, без холста.
Вы бы знали, с какой мукой
Дни проходят у неё
С той ночи… тогда безрукой…
Сердце вырвали её.
Вмиг потерянна идея,
Знак художника иссяк
И ответ на: «Кто я?», «Где я?» -
Не найти теперь никак.
«Может, парус белоснежный
Проплывал в пучине вод?
Иль во мне ребенок нежный
Собирал букет цветов?»
А, быть может, жуткий аспид
Ядом убивал врага?
Или тигр с грозной пастью
Внял командам старика?..
То ли грозной притворяться,
То ли добротой блеснуть?
Чем еще мне выделяться?
Я потеряла свою суть…»
Меркнет день за окнами
Жуткая пришла тоска
Вдруг ребенок крохотный
Подходит к раме неспеша.
Ловит мальчик простодушный
Взгляд картины неживой
И юнец неравнодушный
Создал новый смысл, свой.
На листе альбомном краской
Чирканул кружок, лучи:
Засверкало солнце лаской!
Подошли к душе ключи!
В место, рваное, пустое
Ангел сердцевину внёс.
Людям – счастье небольшое,
Раме – жизнь Господь принес.
©ЯД
11 марта 2019 г.
