В СТОЛ...
Пыль клубится столбом,в наших хмурых столах.
Там страниц наворчено - кипы.
Смятых горы листков на потёртых полах,
Из берёз, из дубов, иль из липы.
Кто мы? Волки иль овцы? Сам чёрт не поймёт,
Но всегда на прорыв, да на волю!
И при жизни навряд ли нас кто-то поймёт -
Мы никто, али гении то ли?
Мы мараем листы в рифму их заточив,
Обнажив пред судьбой все карманы,
И сверлит в нас с тревогою в мыслях мотив,
Беспрерывно кровит своей раной.
Секретер, может стол, может просто подстав,
Прожуют всё что вышло из жизни .
В результате пред Богом душою представ,
Запоют наши судьи на тризне.
Но не долго им жёсткий держать молоток,
От молвы, от людей не укрыться.
Есть народ! На роток не накинешь платок,
Ради этого стоит родиться.
20.12.2017 г.
