злоба дня
Ты думаешь легко это писать?
Из воздуха схватил ты рифму мелодичным звоном,
Добавил смысла щепоть и залил
Каким нибудь отравленным бульоном.
Чтобы потом читатель мог
На твои сопли критикой излиться,
Такая злоба дня, не стоит и молиться,
Что люди скажут: Мне б всего тебя!
Ты в мою душу загляни,
В ней столько ж дыр, как в старой моей майке,
Что холодно? Противненько небось?
Струны души не поддаются спайке.
Зато попойка ей известна, как пример,
Чтоб жить и смехом жизни упиваться,
И оттого так верен я вину,
Вино во мне не станет сомневаться.
И оттого мне не больна измена,
Поэт всегда идет на пир один,
Стервятников, чтоб кровью напоить,
Не ждет никто меня из этого веселья.
Ты думаешь легко это писать?
В поту спина, ладони, ноги,
И нервы лопнули, как мыльный пузырек,
Ведь у поэта нет иной дороги.
Из воздуха схватил ты рифму мелодичным звоном,
Добавил смысла щепоть и залил
Каким нибудь отравленным бульоном.
Чтобы потом читатель мог
На твои сопли критикой излиться,
Такая злоба дня, не стоит и молиться,
Что люди скажут: Мне б всего тебя!
Ты в мою душу загляни,
В ней столько ж дыр, как в старой моей майке,
Что холодно? Противненько небось?
Струны души не поддаются спайке.
Зато попойка ей известна, как пример,
Чтоб жить и смехом жизни упиваться,
И оттого так верен я вину,
Вино во мне не станет сомневаться.
И оттого мне не больна измена,
Поэт всегда идет на пир один,
Стервятников, чтоб кровью напоить,
Не ждет никто меня из этого веселья.
Ты думаешь легко это писать?
В поту спина, ладони, ноги,
И нервы лопнули, как мыльный пузырек,
Ведь у поэта нет иной дороги.
