***

Пишут многие романы,

Череду красивых строк,

Заключая в них обманы,

Лжи немыслимый поток.

 

Мы же, будто под гипнозом,

Верим в то, что говорят,

Нам писатели прогнозом,

Увеличат всё в сто крат.

 

Окунувшись, словно в омут,

В книжный текст, средь бела дня,

Слышим внутренний мы голос,

«О, так это ж про меня!»

 

Это средство, утешенье

Для забытых милых дам,

Кто в минуту наслажденья,

Придаётся лишь мечтам.

 

Слабый пол, порой читаем

С ночи поздней до зари,

И с надеждой ожидаем,

Той написанной любви.