***
Аудиозапись
Пишут многие романы,
Череду красивых строк,
Заключая в них обманы,
Лжи немыслимый поток.
Мы же, будто под гипнозом,
Верим в то, что говорят,
Нам писатели прогнозом,
Увеличат всё в сто крат.
Окунувшись, словно в омут,
В книжный текст, средь бела дня,
Слышим внутренний мы голос,
«О, так это ж про меня!»
Это средство, утешенье
Для забытых милых дам,
Кто в минуту наслажденья,
Придаётся лишь мечтам.
Слабый пол, порой читаем
С ночи поздней до зари,
И с надеждой ожидаем,
Той написанной любви.
