СТИХ
Не пью, – пою, а бред горячкой белой
Замучил Музу бедную мою:
Она в поту весь день со мной корпела,
А я уснуть болезной не даю.
…И вот в ночнушке мятой и босая,
Когда зарёй окрасится восток,
Прильнёт… – и поцелуй её бросает
Меня в неописуемый восторг!
Терзая тельце бледного листочка,
Я тут же извергаю мощный стих –
«Ур-р-р-а-а!» – вопит неистовая точка,
И автор – зачарованно затих…
О славе бредя (классик – не чета мне!),
Себе воздвигнуть памятник спешу!
…И кажется, – когда я стих читаю, –
Что лучше никогда не напишу.
