Весна, художник, кофе
Плесну себе тепленькой жижи
С кофейною формой житья.
Добавлю подарок от тучи -
Немного сырого дождя.
Заляпанный краской художник
ВолОчит с пленэра эскиз.
Он полон озёрного неба,
И уличной грязи от брызг.
Измученный взгляд просит кофе,
Я с термосом спорю на так.
Мой кофе хорош, что задаром,
Бодрит горемыку за раз.
Он хвалится мне колоритом,
Смешавшимся прямо с дождём.
Назвал его простенько “Тучи”
И сходство находишь с лицом.
Он строг, гонорист и придирчив,
И жмется, он здешний Гобсек.
Но радует глаз позитивность,
Которой заполнен весь холст.
Мне с ним интересно и жутко,
И веришь в талант непростой.
Художник - ведь это от Бога,
Гордыня, иди стороной!
Он горд, все равно, и хвастливо
Покажет мне ворох картин.
Без них ему будет тоскливо,
А с ними - несчастен и скуп.
Мне нравятся запахи краски,
Духи молодых учениц.
Они изнывают от скуки,
Быстрей норовят улизнуть.
Художник влюбляется редко,
Есть мама и он не женат.
Картины и Муза - природа,
С кем годы ему доживать.
