Не стихи, а жизненная проза
Не стихи, а жизненная проза...
И усталость комкает виски.
Я живу на грани коматоза,
А издохнуть - тоже не с руки.
Волочу на шее тяжкий камень
И несу непреподьемный груз.
Вроде тела механизм исправен,
И прощупать можно в венах пульс,
Но заржавлены шарниры сердца,
И коррозией сарказма тронут мозг.
Гибнет в топке и не может деться
Никуда душа, что тянет воз.
Бьётся синей птицей в тесной клетке,
В мир кричит через провалы глаз.
Жаль, пособий не дают калекам,
Что жизнь эта сделала из нас.
06.03.2019
