Не пишется...

Не пишется. Не стелется строка.
И рвет перо бумагу так бескровно, 
В нем веса пуд, и хоть рука легка,
За буквой букву чертит очень долго.

Чернила ядом прожигают эту гладь,
Пороча белый лист дурным наветом.
Кричит с упреком бедная тетрадь:
"Что за глупец назвался тут поэтом?!".

Прости, старушка, за помятые листы,
Не будь сегодня так ко мне строга.
Мне просто перестали сниться сны,
Теперь не пишется. Не стелется строка.