Mars

Водою талою по горлу водостока

сольётся небо с первозданной грязью лужи;

известно – март... Но только вот уже лет сто, как

не до весны мне; да и я весне не нужен.

 

Теперь мы с нею будто вовсе не знакомы:

она – в зените, я – в девятом круге

не то чтоб ада – эмоциональной комы,

и ни к чему нам помнить друг о друге.

 

Но, поместив себя в продавленное кресло,

молюсь безмолвно памяти весенней

и терпеливо жду, пока воскресну.

Пусть это будет в утро воскресенья...