Он был художником, а я из менестрелей

Он был художником, а я из менестрелей.

Его подвластно кисти всё: душа и лица.

Он говорил потом ещё из акварели

Мне нарисует в небе голубую птицу.

 

А я жила в краю, где в травах всюду звуки

И по ночам слагаются ветров сонеты.

Где, не включая свет ловила строки в руки,

Волшебный всплеск, ещё горчичные рассветы.

 

Он уходил потом, когда сентябрь плакал.

Сложив всех птиц с собой в палитру очень чинно.

Ему во след, наверное, сняла бы шляпу,

Да жаль, что не рождённая была мужчиной.