Муки выбора

Третий день читаю свои стихи.

Каждый мне симпатичен и чем-то дорог.

В них неточность рифм, хромота строки

И банальных образов целый ворох.

 

Там идут дожди, и кружи́т листва,

И под дудку ветра снежинки пляшут,

А по сбитым наспех сырым мосткам

Подбираться к сути темно и страшно.

 

Трезвый взгляд замылен и в стельку пьян,

Я в раздумьях нервно кусаю губы,

Вижу в мелких огрехах большой изъян.

Может, ну его, этот весенний кубок…

 

03.03.19