Мартовское
Март вползает, немного скучая,
а февраль притаился и ждёт.
От мороза, который крепчает,
поседел обезумевший кот.
Он готов, он почти обезвожен,
он по бабам идти – хоть сейчас.
Погрустнела бандитская рожа,
недоверчиво щурится глаз.
Где весна? Где бесснежные ночи,
шорох прущей на волю травы,
аромат набухающих почек
пенье птиц между веток кривых?
Царство холода и неуюта,
воздержания и тишины…
И в окошко смотря поминутно,
кот настойчиво жаждет весны,
пребывая в такой экзальтации,
что, взглянув на него, я решил:
Если б матом умел кот ругаться,
он бы выдал сейчас… от души.
