Смычок ночного альта...

На городских стандартах улиц

промозглый плавился февраль,

а почерневший город спал.

И только ветер, как безумец,

кричал ему не умирай.

 

Мотаясь грозный по задворкам

с горбами снежными для луж,

и был свиреп и вездесущ.

Но только март, своим упорством,

сосульки пробовал на вкус.

 

Шёл ветру человек на встречу,

и, обнажая пылкий нрав,

клял с горяча, мол, он не прав.

В упор два выстрела картечью,

но тот куда-то убежал.

 

Вскрывая вены у асфальта,

кровавостью железных руд,

февраль пытался ускользнуть.

Пилил смычок ночного альта,

и я никак не мог уснуть...

 

© Сергей Куринный ‎‎‎‎ ‎‎‎‎24 ‎февраля ‎2019 ‎г., ‏‎23:51:44