НАФТА

Что нам делать с собой, мой усталый ровесник,

Уже близко похмелье на нашем пиру.

Наше время пришло, и  последние песни,

Как последние листья на осеннем ветру.

 

Из отчаянных дел нас судьба выносила,

Не особо жалея, но  всё же храня.

На далёком пути мы растратили  силы,

Нас теперь в самый раз отдыхать у огня.

 

Но упрямо пройдём мы последние метры.

Мы шагнём за порог, торжества не тая,

Потому что опять возвращаются ветры,

Возвращаются ветры на круги своя.