Среда

из пустоты рожден Тот, кто сядет напротив тебя, тет-а-тет, получить последний ответ.

от ветра не скрыться, будь ты хоть Маленьким принцем с далеких планет.

 

мисс Среда, пять утра. сигарета у рта меж пальцев раскаленным солнца смотрит зрачком.

«брат на брата... какая утрата», — иронично цедит. пепел падает на пол.

она, словно оракул, пишет углем:

 

как бестелесный дракон Раху, плахи не избежав, на колеснице верхом, запряженной восемью черными конями в агонии погони за затмением;

как обремененные мнением в квадрате заперты, за свободу ратуют, не зная ей применения;

как бесплодны попытки Одина один на один ладонями голыми задушить Фенрира;

как притворяется мертвой, прячась от утлой картины мира, сгоревшего дотла, от мрака людского улья.

 

у лиц улиц Аустерлица нет больше изъянов:

ни павших ниц пьяниц, тянущих пальцы за каплю вина из шелковицы,

ни паяцев, смуты ради бьющих палицей в набат революции.

и из прошлого эхо: «цареубийцы, цареубийцы», — будто бы гаркают птиц вереницы из глазниц опустевших домов.

 

ковенант предан огню, и ковен Нанта исчезает с телом Жиля де Рэ внутри тессеракта. конец тринадцатого акта.

 

Среда милостиво не отдает меня пасти холста.

надеюсь, ни много позже, ни вскоре.

ведь умри я, то и мрiя моя

со мной вместе канет в Саргассово море.

 

 

07/02 2019 г.