Мяч.

Его бросали и кидали,

А он твердил себе: "Не плачь!"

Его безжалостно пинали,

Всё потому, что он был мяч.

 

Ни на кого он не сердился,

Кричал от боли иногда.

По жизни прыгал и катился,

И улыбался, как всегда.

 

А по ночам, в углу сарая,

Лежал тихонько у столба,

И много думал, размышляя:

"Ну, что за странная судьба..."

 

Кого-то любят и жалеют,

Тепло и ласку раздают.

Меня же попросту "имеют",

И для чего-то сильно бьют.

 

Он плакал, как-то неумело,

То всхлипы слышались, то вой.

Душа страдала и болела,

Ведь этот мячик был... живой.

 

И как-то вечером на поле,

Опять страдая от тоски,

Он закричал от резкой боли,

И разорвался на куски.

 

И разлетелись, как из бочки,

Тоска, страдания и кровь.

Но в каждом маленьком кусочке,

Была огромная любовь.

 

И стало тягостно и грустно,

И люди стали понимать,

Что без него ужасно пусто,

Чего-то стало не хватать.

 

Они молились и страдали,

И Бог услышал их мольбы,

И он ответил им в печали:

- Так ведь убили его Вы…

 

- Чего же вы теперь ревёте?

Что делать с вами я не знаю...

Когда же вы ценить начнёте,

Всё то, что я вам посылаю...

 

А мяч взлетел, как Ангелочек,

И скрылся медленно в дали.

И каждый взял себе кусочек,

Той яркой, пламенной любви...