Мяч.
Его бросали и кидали,
А он твердил себе: "Не плачь!"
Его безжалостно пинали,
Всё потому, что он был мяч.
Ни на кого он не сердился,
Кричал от боли иногда.
По жизни прыгал и катился,
И улыбался, как всегда.
А по ночам, в углу сарая,
Лежал тихонько у столба,
И много думал, размышляя:
"Ну, что за странная судьба..."
Кого-то любят и жалеют,
Тепло и ласку раздают.
Меня же попросту "имеют",
И для чего-то сильно бьют.
Он плакал, как-то неумело,
То всхлипы слышались, то вой.
Душа страдала и болела,
Ведь этот мячик был... живой.
И как-то вечером на поле,
Опять страдая от тоски,
Он закричал от резкой боли,
И разорвался на куски.
И разлетелись, как из бочки,
Тоска, страдания и кровь.
Но в каждом маленьком кусочке,
Была огромная любовь.
И стало тягостно и грустно,
И люди стали понимать,
Что без него ужасно пусто,
Чего-то стало не хватать.
Они молились и страдали,
И Бог услышал их мольбы,
И он ответил им в печали:
- Так ведь убили его Вы…
- Чего же вы теперь ревёте?
Что делать с вами я не знаю...
Когда же вы ценить начнёте,
Всё то, что я вам посылаю...
А мяч взлетел, как Ангелочек,
И скрылся медленно в дали.
И каждый взял себе кусочек,
Той яркой, пламенной любви...
