ПОД МУЗЫКУ РОКА

Ложатся буквы нервно на листок,

А между строчек слёзы и ошибки...

По радио безбашенный джаз-рок,

И прошлого воспоминанья зыбки.

 

Пишу-строчу прощальное письмо,

а за спиной, воинственно мурлыча,

кот на пол тянет скатерть с бахромой...

За ней - огарок свечки, по привычке.

 

Тут охватило пламенем листок,

на нём - стишок, в котором всё как прежде.

Прощальный отзвук непрочтенных слов

упал в бокал глотком слепой надежды.

 

Февраль, 2019