Тонкими струнами ветер играет в прятки.

Тонкими струнами ветер играет в прятки, и

грусть обвивает спину руками мягкими.

Скоро гроза. Громыхает над лбом в полсилы.

Небо разверзнется тучами сероватыми,

словно кого-то там об этом вдруг попросили.

 

Небо бросает капли на подоконники, и

грусть раскрывает книжек пустые томики.

Ты подставляешь руки под дождь нечаянно.

Нить из воды — совсем непривычно-тонкая,

но по пустым листам растеклась ручьями, и

 

кажется, что она — живая, несет следами по

тонким листочкам грязь, и ее предательство

тушью рисует-рвет на бумаге линии.

Капли вдыхают краску, сверкая гранями.

"Грусть хоть на этот раз отпустила бы" —

 

Думаешь как всегда и думаешь обессиленно.

Даже, бывает, хочется утопиться, ведь

трудно быть всеми понятым: жить мечтами

где-то, наверно, сверху там запретили, но

 

жаль, только нам об этом не рассказали.

 

///

Май, 2015.