Милый
Не нужно слов красивого итога
Я не хотела больше так писать
Стих создавать, я не поэт, ей богу
Мне просто надоело рифмовать.
Ты знаешь, может в правду я любила,
Себя не понимала и ждала
Ждала тебя, звонка, прихода, взгляда
милый...
Чего угодно, но не говорила и врала
Не нужно рифм, я буду взрослым человеком,
кому не трудно просто песню отослать,
И рассказать про друга, мать, про новую страницу, про мысли, отношения, дела.
Наверно я похожа на убийцу
О чём я думаю,
Хотя пишу, ведь я...
А ты шатаясь говори мне про подругу
И говори как ждёшь всего конца...
что мыслей много - в них печаль.
И всё от силы,
считаешь числа? так пиши о них в стихах!
Возможно, я когда-то и любила
Но я забыла и пишу теперь на страх...
Мне вспомнить всё,
не прослезиться,
не заплакать
Сдержать себя (держу, но спрятаться бы в тень...)
Возненавидеть, презирать,унизить,и собакой
Весь сраный день искать на стёклах тень
Опять кидают, как же странно, что привыкла...
Теперь не удивить таким концом.
Приправа-ложь, а каждый здесь за мылом.
Ищи себя, спасай других, не будь глупцом.
Всё главное я не могу впихнуть, а стоит...
И вместо
правды ставлю точки, Сир...
И если не могу ничто отстроить
Всё поламаю, как велел когда-то SIN.
Мне больно в тишине и это правда.
Он знает, продолжая добивать.
Давно оглохла от "малютки псины" смрада
И всё зачем-то продолжаю , Вам, писать....
Манера Пушкина, слова поэта лечат.
Текут рекой обрывки странных грёз
Воспоминания, они же не колечат...
Они же тёплое, родное, не для слёз.
Сидром астматика прикончит, как-то утром...
Я не проснусь, ты будешь крайне рад.
Воспоминания, они же не колечать
А мысли,милый мой, они не говорят...
О стенку бьются в приступах несчастья.
А руки режут те, кто чувствуют вину.
Глотают траблы, те кто мысли прячет,
Или возможно просто в чувствах утонул.
Приходы, кровь, вина, несчастья, внешность.
Зеркальную поверхность обходя,
Поймёшь, что страх - увы, моя огрешность.
И в зеркале увидишь труп -
меня.
