Не решаешь свою судьбу.

...Поднимая к виску оружие — ты неправ.

Ведь озлобленно жизнь перечеркивая крестом,

на минутный порыв осознание променяв,

пулей выбьешь джекпот несвершённых глав.

...Пусть живешь ты одним бесконечным и серым днём,

 

но живешь. И дыхание сиплое — как печать —

на груди чуть запавшей теплится сургучом.

Запечатано давящей тяжестью сургуча

то, что сам ты оставил там в грусти иль сгоряча —

залепил и сказал, мол, не плачусь я ни о чём.

 

После — плакал. И рёбра дО кости раздирал

в безуспешных попытках выдрать из своих вен

твоё самое сокровенное, что в тебя

глубоко провалилось. Глубже, чем ты желал,

и сильней отпечаталось, чем ты того хотел.

 

Это ест тебя чайной ложкой, и ты живёшь,

пока чувствуешь боль, что скалится изнутри.

Если память отрывок вкинет — и бросит в дрожь,

или вдруг загорчит внезапно пустая ложь,

значит, всё ещё чувствуешь. Только переживи

 

тот период, когда в горле теплится сиплый крик,

а твой мозг забивает его навсегда в кору.

Чтоб потом снова в грудь (а точнее — в её дыру)

новый сгусток вины на эмоциях поутру

загонять и храбриться, что всё сбережёт тайник.

 

...И пока тебя душит жёстким арканом цикл,

важно волю собрать. Поднести пистолет к виску —

непростительный рок.

Подкупая свою тоску,

что владеет тобою в этот злосчастный миг,

 

не решаешь свою судьбу,

а бежишь от своей судьбы.

 

///

04.12.18.