Тоска по теплу.

Утром веки поднять — как лишиться всех сил. Это зимняя,

безгранично тупая тоска по цветам и теплу.

Лишь во снах есть возможность бороться с сезонным бессилием:

ярко-солнечный блик – и на сердце чуть менее стыло, но

телу нужно в метель, чтобы жить по инерции, и

я встаю и иду.

 

Город в снежной пыли уже рвёт контрабасные струны, и

их вибрации бьют, будто волны, в осипшую грудь.

Я куда-то иду, не успев из ночного безумия

выползти умирать под совсем не весенне-лазурное.

Небо давит на лоб, не давая нормально вдохнуть,

 

но в коробочке мозг генерирует только прекрасное:

вечный шелест зелёный под светом огромной звезды.

 

Я иду сквозь февраль, и ногами куда-то опаздыва-

ю, но лучшая жизнь – плод моей искажённой фантазии.

Если вдруг я в сугроб упаду — дальше и не неси:

значит, всё же дошла до конца.

Значит, всё-таки счастлива.

 

///

23.02.19.