«Точками, запятыми...»
Вся наша жизнь — лишь книга:
ей предрешён сюжет,
только вот неизвестен главным её героям.
...Всё предрешённо в книге: мысли, размер и роли.
Право одно дано нам: знаки расставить в ней.
Точками.
Запятыми.
Строчками резких букв,
катящимися в пламя тонкой чернильной цепью
катимся мы по жизни, цель заменяя целью.
Катимся к эпилогу,
думая, что в мечту.
Спичечно-тонким, хлёстким,
длинным, как хвост, тире
мы заметаем знания,
даты, события, мысли.
Мы заметаем то,
что нам всего ненавистней,
не различая даже, что из того
важней.
"Лапками" или «елью» —
чёрт еще знает чем! —
с легкой самоиронией мысли сгоняем в стаи.
Как и клубки из мыслей в строчках мы «запираем» —
так и себя загоним
в рамки пустых вещей.
Точка.
Ещё две точки —
там, где слова встают,
рёбрами ощетинясь, вечными тупиками.
Там, где всегда казалось: выбраться нереально,
точки — как остановка в беге мгновений-букв.
...Знаками — только ими
в книге — своей судьбе
мы управляем сами, слепо их расставляя.
...В чьей-то, в итоге, книге —
точки. Пусть запятая...
В чьей-то — кавычки-рамки.
В чьей-то — поток сознания:
искренне-чистый текст.
///
Лично в моей же книге — это уже понятно —
вплоть до последней строчки
будут одни тире.
///
26.02.16. — 28.02.16.
