«Точками, запятыми...»

Вся наша жизнь — лишь книга:

ей предрешён сюжет,

только вот неизвестен главным её героям.

...Всё предрешённо в книге: мысли, размер и роли.

 

Право одно дано нам: знаки расставить в ней.

 

Точками.

Запятыми.

Строчками резких букв,

катящимися в пламя тонкой чернильной цепью

катимся мы по жизни, цель заменяя целью.

Катимся к эпилогу,

думая, что в мечту.

 

Спичечно-тонким, хлёстким,

длинным, как хвост, тире

мы заметаем знания,

даты, события, мысли.

Мы заметаем то,

что нам всего ненавистней,

не различая даже, что из того

важней.

 

"Лапками" или «елью» —

чёрт еще знает чем! —

с легкой самоиронией мысли сгоняем в стаи.

 

Как и клубки из мыслей в строчках мы «запираем» —

так и себя загоним

в рамки пустых вещей.

 

Точка.

Ещё две точки —

там, где слова встают,

рёбрами ощетинясь, вечными тупиками.

 

Там, где всегда казалось: выбраться нереально,

точки — как остановка в беге мгновений-букв.

 

...Знаками — только ими

в книге — своей судьбе

мы управляем сами, слепо их расставляя.

 

...В чьей-то, в итоге, книге —

точки. Пусть запятая...

В чьей-то — кавычки-рамки.

В чьей-то — поток сознания:

искренне-чистый текст.

 

///

Лично в моей же книге — это уже понятно —

вплоть до последней строчки

будут одни тире.

 

///

26.02.16. — 28.02.16.