ХОЛМ СЛАВЫ

Как много их здесь – незабытых.
Цвет славы здесь скошен и сжат.
В Лычаковских каменных плитах
Бойцы-победители спят.
 
Куда же вы смотрите, братцы?
Бежит оборотень тропой,
Крадутся во тьме святотатцы
У мёртвых взять честь и покой.
 
Проклятьем взвивается слово,
Вращая всё те же круги:
«Они – не спасители Львова!
Они – оккупанты! Враги!»
 
И в памятник целится камень,
И падает в мусор звезда.
Что с нами? О, сколько мы сами
Себе причиняем вреда!
 
Пока оголтелые силы
Трубят на кощунственной ноте,
Ребята в солдатских могилах
Бесстрастно лишаются плоти,
 
Их души парят одиноко,
Как дымные струи из труб…
А те орут: «Око за око!»
А те вопиют: «Зуб за зуб!»
 
Просите прощения стоя!
Однако простят ли герои,
Покоясь повзводно, поротно
В глубоких  развалах земных?
 
…Нет, только в карманах у мёртвых
Хранятся ключи для живых.